Recuerdos del Yanuba

Mi viaje a Armenia en octubre pasado, como uno de los ponentes del Festival de la Palabra, me dejó profundamente marcado por la calidez del pueblo del Quindío, el abrazo fraterno con amigos lectores y escritores que allá conocí, la potencia prodigiosa de Samaria Márquez Jaramillo y la singularidad de una tierra que celebra con fervor su disposición al trabajo. Pero algo que nunca olvidaré será la estructura imponente del Teatro Yanuba, una mole de nervios de arte que se convirtió en nuestra casa por una semana. De allí es la fotografía de arriba, tomada en el corazón del teatro: un mensaje para el habitante de Armenia y para el caminante. El paisaje de bambús que se observa en el mural de la derecha, por cierto, es una pintura de un artista local, no una fotografía.

La noticia del incendio del Teatro Yanuba, que el viernes pasado dio fin a sus casi 70 años de vida, me ha caído ayer como un balde de agua fría, un agua fría amarga y funesta. Borges resonaba en mis oídos como una plegaria:

La candente mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió, después de una imperiosa agonía que no se rebajó un solo instante ni al sentimentalismo ni al miedo, noté que las carteleras de fierro de la Plaza Constitución habían renovado no sé qué aviso de cigarrillos rubios; el hecho me dolió, pues comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita.

Uno, que hasta en las noticias infaustas quiere ver algo de esperanza, tenía la idea de que ese coloso cultural había resistido y sólo era cuestión de reparar lo que el fuego hubiera dañado. Pero la realidad es que el universo se aparta sin tregua de lo que queremos y el Yanuba será demolido la semana próxima.

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